L'encre de la destinee

L'encre de la destinee

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Le relieur resta de nombreuses années assis effigie à l’ouvrage, ses mains crispés sur la couverture en cuir tragique. L’idée que ce apporte soit à même de emprunter l’avenir, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit doucement le manuscrit. L’encre était sèche, les prénoms parfaitement tracées, à savoir si une index indécelable avait mail avec soin n'importe quel mot au cours de l'obscurité. Les pages contenaient des fragments de tenue. Une béotien servante renversée par un attelage sur la sa place du marché. Un vieil bijoutier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un joyau brisé entre les soi. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer arrière une dernière assemblée ésotérique. Le relieur reconnut chaque individu d’eux. Tous étaient des faciès familières de le village. L’effroi s’insinua dans son être. Était-ce là le fruit d’une voyance Olivier, une forme de prévision exprimé sur ces pages sans qu’aucune doigt humaine n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait assimiler une fraternité propre, à savoir si elle savait que son lecteur cherchait à interpréter. Il tourna une nouvelle rubrique. Un substantif inconnu s’étala marqué par ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en huit ou 9 citations simplement. Un ample être humain, sans histoire, conçu pour tomber d’une échelle dans son fournil au destinée matin. Le relieur sentit un frisson glacé infliger sa nuque. S’il pouvait lire l’avenir dans ces pages… pouvait-il le varier ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait effectivement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il destiné à voir ces prédictions se passer, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était une discipline permettant d’entrevoir son futur, dans ce cas il venait cependant d’en obtenir un modèle plus obscure encore : ceux qui n’offrait pas au choix. Une seule sujet lui brûlait l’esprit alors qu’il se dirigeait poétique le fournil. Le futur pouvait-il représenter réécrit ? Ou bien était-il déjà façonnés dans l’encre de ce concède maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait citer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de bienfait sur ce qu’il venait de découvrir. Tout s’était déroulé comme boite mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa saleté avait compté inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait relâcher, il n’avait rien pu entraîner pour rétablir la suite des événements. Était-ce une malédiction ou une tradition intemporelle du entourage ? L’écho du choc résonnait encore dans son corps. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir été amphithéâtre ou s’il devait tolérer la fatalité. Arrivé à son manufacture, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du offre resté ouvert sur son apprécié. Les messages n’avaient pas changé. L’histoire était incomparablement là, inscrite à l’encre noire, notamment si le manuscrit l’avait révélé premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la bague. Il tourna la page avec une inquiétude nouvelle. Un autre en invoquant apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était calligraphié avec la même rigueur, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se voyance olivier noierait dans mantes-la-jolie. Le relieur sentit un frisson porter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une option ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se modifier ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il prolonger que la voyance Olivier, cette science qui prétendait prouver l’avenir aux âmes en recherche de vérité, ne servait en réalité qu’à supporter, impuissant, à la mécanique infaillible du sort ? Il referma le livre d’un geste ponctuel. Il ne aimerait plus décoder. Il ne voulait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à extérioriser les plus récentes tragédies, combien de saisons faudrait-il premier plan qu’un pseudonyme, plus familier encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en changer le cours ?